Cuando mi suegra descubrió que estábamos a punto de comprar un piso, se llevó a su hijo a hablar. Lo que pasó después me dejó helada.
Mi marido y yo llevábamos años ahorrando para tener nuestra propia casa. Yo trabajaba en una empresa internacional estable, ganaba el doble que él, pero en nuestro matrimonio todo era equitativo: presupuesto común, metas compartidas. El sueño de un piso nos unía, y parecía que nada podía interponerse. Hasta que su familia se enteró.
Mi marido tiene cuatro hermanas. En esa casa, el varón no es solo un hermano, es el sostén, el banco, el que resuelve todos los problemas. Desde joven, ayudaba a cada una: pagar estudios, comprar móviles, “prestar hasta el sueldo”… dinero que nunca volvía. Yo lo veía, callaba, aguantaba. Entendía que eran familia, había que echarlas una mano. Incluso yo mandaba dinero a mis padres. Pero por esas “ayudas”, tardamos casi tres años en reunir lo suficiente.
Finalmente, con el dinero listo, empezamos a buscar piso. Yo me encargaba de casi todo: él trabajaba hasta tarde. Me ilusionaba encontrar la mejor opción para los dos.
Un día, su madre nos invitó a celebrar que la hija menor acababa el instituto. Cenamos y, en medio de la comida, mi suegra soltó:
—Pronto mi hijo tendrá su piso… Estoy harta de ir de casa en casa —dijo con una sonrisa.
Entonces, él, orgulloso, contó que ya estábamos buscando y que yo me ocupaba de todo.
La expresión de mi suegra cambió al instante. La sonrisa se esfumó. Me clavó una mirada dura y soltó, con un tono helado:
—Qué bien… Pero, hijo, deberías consultarme a mí. Yo tengo más experiencia. ¿En serio dejas esto en manos de tu mujer?
La hermana mayor la respaldó:
—Exacto. Tu mujer es una egoísta. Solo piensa en ella. Ni un euro nos ha dado. ¡Le importa más el piso que la familia!
Casi me atraganto de la indignación. Quise gritarles que si tanto necesitaban dinero, que trabajaran. Pero me contuve. Seguí comiendo en silencio, demasiado impactada para discutir. No esperaba esa puñalada en plena cena.
Entonces, mi suegra se levantó, agarró a su hijo y lo arrastró a la cocina. “Tenemos que hablar”, dijo. Y la hermana mediana soltó:
—Viviremos en su piso nuevo. Tendremos nuestra habitación.
Sentí un latido furioso en las sienes. Me levanté y fui al recibidor. No hizo falta recoger nada: nos fuimos en taxi.
Esa noche, intenté hablar con mi marido. Pero era un extraño. Callado, hasta que de pronto dijo:
—Debemos divorciarnos.
—¿Qué?
—Es lo mejor. Tengo que pensar en mi familia… en la mía.
Al día siguiente, se marchó con sus cosas. A las dos semanas, llamó exigiéndome “su mitad” de los ahorros. Se la transferí. Sin gritos, sin lágrimas. Solo cerré el capítulo.
Dos meses después, compré un piso. A mi nombre. Con mi dinero. Fue duro, conté cada céntimo, pero lo logré. Él, según supe, volvió a casa de su madre. Sus hermanas hicieron desaparecer su parte: prestado, regalado, suplicado. De su sueño, no quedó ni rastro.
Pero esa es su historia. La mía es una lección: un hombre que no sabe separarse de su familia, nunca será tuyo. Si deja que otros decidan por ustedes, no son una pareja. Y ningún dinero, ningún sacrificio salva un amor donde solo una construye y los demás derriban.
