El silencio reinaba en el interior. Pero no el silencio habitual de un lugar desierto, sino un silencio denso, casi viviente, que les oprimía el pecho al entrar.
Olga, la mayor de las hermanas, fue la primera en entrar. Había sacado las llaves oxidadas de una caja de hojalata enterrada bajo el umbral, justo donde su madre siempre decía que las guardaba.
Cuando se abrió la puerta, una ola de frío los recorrió, como si hubieran entrado en otro mundo.
La cabaña estaba limpia. Impecablemente ordenada. Sobre la mesa, cubierta con un mantel viejo, había un jarrón con flores secas, elegantemente arregladas.
—¿Quién estaba aquí? —susurró Iván, el hermano mediano, mientras miraba a su alrededor.
—¿Quizás… quizás los vecinos? —preguntó Alina, la menor, pero se le quebró la voz a media frase. Hacía años que no vivían vecinos en el pueblo.
En la pared colgaba una foto enmarcada de todos los hermanos desde la infancia. Limpia, sin una mota de polvo. Debajo había un cuaderno. Olga lo cogió y empezó a leer en voz alta:
—Día 3452 sin ti. Aprendí a hacer pan con lo que aún encuentro en el bosque. Los lobos vienen de noche, pero ya no tengo miedo. Soñé que venías. Has crecido maravillosamente.
La página terminaba con una sonrisa forzada.
Olga, temblorosa, volvió a colocar el cuaderno sobre la mesa.
«Esa es su letra… pero ¿cómo? Ella… murió, ¿verdad?»
Iván miró a su alrededor y luego abrió la puerta de la pequeña habitación trasera, donde solía dormir su madre.
La cama estaba pulcramente tendida. En la mesita de noche había una taza de té seco y un libro, abierto por la mitad. Pero en el sillón…
«Dios mío…», susurró.
Una figura estaba sentada en el sillón, cubierta con un chal viejo. Parecía una muñeca, tan inmóvil estaba.
Su cabello blanco estaba recogido en una larga trenza, y sus delgadas manos, como ramitas marchitas, sostenían en el regazo un pañuelo bordado con las iniciales de cada niño.
«No puede ser…», murmuró Alina. «Ella es…»
«Mamá…», susurró Olga, acercándose.
Al tocar la mano fría, todo su cuerpo se ablandó. Era cierto.
Pero entonces, en el silencio sepulcral, se oyó un crujido. Un cajón se abrió lentamente en un rincón de la habitación.
Iván se acercó y miró. Dentro había un sobre amarillo con la inscripción: «Para cuando tengas el valor de volver».
Lo abrieron con cuidado. Dentro había unos billetes viejos y una nota:
«Te perdono. Pero no lo he olvidado. Y tú tampoco deberías. Cada momento aquí dolió. Pero cada momento me perteneció. Te amé más que a mí misma».
En ese momento, el aire de la habitación cambió. La luz del sol se filtraba más suavemente por la ventana y el silencio dejó de ser opresivo.
Los hermanos permanecieron allí durante horas. No dijeron ni una palabra, pero un remordimiento crecía en sus corazones que ningún dinero podría haber borrado.
Al día siguiente, la enterraron, junto al jardín que tanto amaba. Y juraron regresar, no por una herencia, sino por el recuerdo de una madre que, en su soledad, nunca dejó de amar.
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