Stella mantuvo la calma: «De acuerdo. Al menos ya no tengo que alimentaros a ti y a tu madre».
Alzó su copa y recorrió con la mirada el salón decorado para la ocasión. «Ahora, empecemos con la verdad».
El silencio era ensordecedor.
Hoy cumplía 38 años, un hito que coincidía con la entrega del informe trimestral, la organización del catering y el temor constante de que su suegra Eleanor convirtiera la celebración en un tribunal para juzgar sus errores.
«Stella, ¿por qué corres como loca?», preguntó la voz de Eleanor como una brisa fría desde la cocina.
«¿Has revisado el rosbif? Probablemente esté demasiado salado como la última vez».
Stella respiró hondo. No tenía sentido discutir; Eleanor podía encontrarle defectos incluso a un rayo de sol.
Mark, como era de esperar, estaba tumbado en el sofá, cambiando de canal sin rumbo. «¿Podrías ayudarme?», preguntó Stella en voz baja. Él gruñó. “Recuerda que soy una persona creativa. Necesito inspiración, no trabajo en la cocina”.
Eso era lo que se decía a sí mismo desde su fallida startup: un hombre que ahora se había “encontrado a sí mismo” en los videojuegos y la televisión, mientras Stella se encargaba de todo: la hipoteca, las facturas, la compra, incluso el préstamo de su hermana.
A pesar de la estresante rutina diaria, Stella se sentía fuerte. Su abuela le había legado su apartamento y le había enseñado: “Guarda tu lugar, pequeña estrella”. Stella tenía éxito y era respetada en su carrera, pero en casa la realidad era diferente: un mundo lleno de estrés, críticas y expectativas tácitas.
Su teléfono vibró. Chloe, su mejor amiga, le prometió apoyo: “Aguanta, que viene la caballería”. Los labios de Stella esbozaron una sonrisa genuina. Hoy iba a cambiar.
Había comenzado una fiesta, llena de amigos y colegas, cuyas risas disiparon momentáneamente la atmósfera opresiva del apartamento. Stella interpretó el papel de una mujer feliz celebrando su vida, mientras que Mark, que aún no había llegado, llegaba tarde. Con rosas marchitas y un beso burlón en la mejilla, empezó a generar tensión como de costumbre.
La rodeó, haciendo comentarios sarcásticos y mirándola con disgusto. Luego, después de una hora, se levantó de repente: «He estado pensando. Ya no tengo más remedio. Voy a pedir el divorcio».
Silencio sepulcral. Los amigos de Stella se quedaron paralizados, su madre aferró la servilleta. Mark esperaba un revuelo, pero Stella no reaccionó como se esperaba. Ni lágrimas, ni gritos. Solo una serena claridad.
Lo miró directamente a los ojos. «De acuerdo», dijo con voz tranquila y firme. «Mark dice que va a pedir el divorcio. No me interpondré en su camino. Al contrario, estoy lista».
Sacó una carpeta con documentos notariados: el apartamento ahora era propiedad de sus padres. Mark no tenía ningún derecho legal. Sacó un extracto bancario: su salario era suyo. Todos los años que había pasado apoyándolo a él, a su madre e incluso a su hermana habían terminado allí.
“No apoyaré a nadie más. Viviré para mí misma. Seré feliz.”
Una sonrisa genuina apareció en sus ojos cuando Chloe le ofreció una copa de champán recién hecho. “Por mi liberación. Por mi nueva vida. Una vida en la que seré mi propia amante.”
A la mañana siguiente sonó el timbre. Eleanor, furiosa como una tormenta, entró. “¡Lo arruinaste!”, gruñó.
Stella suspiró, pero fue un suspiro de firmeza, no de agotamiento. “Pasa. Pero no creo que te guste lo que vas a oír ahora.”
“¿Crees que eres feliz ahora?”
“Sí”, respondió Stella simplemente. “Por primera vez en mucho tiempo.”
Eleanor continuó su diatriba, llamándola egoísta y exigiéndole que volviera con Mark. Stella mantuvo la calma. ¿Es egoísta querer ser feliz? ¿Vivir la vida a mi manera? ¿Acaso no me lo merezco?
Eleanor permaneció en silencio, agotada su arsenal de acusaciones. Finalmente, se giró y cerró la puerta de golpe. Stella solo sintió paz. Otra cadena se había roto. Por fin era libre.
