Volví a casa y encontré el refugio de Fern destruido, sus cosas esparcidas por el pasillo.
Fue la gota que colmó el vaso: supe de inmediato qué hacer.
Ser padre soltero de dos hijos no es algo que uno planee, especialmente después de una tragedia.
Hace cinco años, mi esposa Esther murió. Me quedé con Donovan, que entonces tenía 17 años, y con Fern, que tenía 10. Me prometí que mis hijos nunca más estarían solos.
Más tarde, Donovan se fue a perseguir sus sueños y se casó con Myra. Así que solo quedó Fern, mi hija de 15 años, que había heredado la dulzura de su madre y un espíritu artístico brillante.
Muchos compadecen a las madres solteras. Pero ser un padre soltero de una hija genera un instinto protector que nadie entiende hasta que lo vive en carne propia.
Hace tres meses, Donovan y Myra vinieron a nuestra casa, sin hogar y con un embarazo. No dudé. La familia ayuda a la familia, ¿no?
Los recibí, pensando que “temporal” significaba unas pocas semanas, el tiempo suficiente para que se recuperaran. Debería haber sabido que Myra entendía otra cosa por “temporal”.
Desde el principio, se comportó como si nuestra casa le perteneciera. Entraba al cuarto de Fern sin tocar, usaba sus materiales artísticos y destruyó varios pósters cuidadosamente hechos. Fern nunca se quejaba, como su madre la había educado: demasiado amable para defenderse.
El punto de quiebre llegó cuando Myra apiló ropa de bebé y pañales en la habitación de Fern.
—Tenemos un trastero en el sótano —dije con calma—. Pon las cajas allí.
—Demasiado húmedo —respondió—. Todo se estropearía.
—Entonces busca otro lugar. La habitación de Fern está prohibida.
Se mudó a regañadientes. Una semana después, Fern vino llorando.
—Papá, Myra me acosa constantemente. Dice que tengo que liberar mi habitación para el bebé. Que debo ir al sótano porque pronto iré a la universidad.
Se me encogió el corazón.
—Fern, esta habitación es tuya. Seguirá siendo tuya. Nadie —ni siquiera una madrastra— puede desalojarte de aquí.
Un alivio cruzó sus ojos, pero aún había dudas.
—Prométeme que me protegerás.
—Te lo prometo. Mientras yo esté aquí, nadie podrá desalojarte.
Pero unos días después, llegué a casa y encontré a Fern acurrucada en el sofá, con lágrimas corriendo por su rostro.
Su habitación había sido tomada. Cama, pósters, armario: todo desaparecido. En su lugar: una habitación de bebé, paredes en tonos pastel, peluches. Myra estaba en medio, sonriendo con satisfacción.
—¡Sorpresa! —dijo.
Me enfurecí.
—Devuelve la habitación como estaba. Todo como antes.
Donovan intentó negociar:
—¿Quizá un compromiso?
—No —dije firmemente—. Fern no será desalojada de aquí. Punto final.
Myra estaba estupefacta.
—¡Estoy llevando al hijo de tu hijo!
—Entonces, agradece tener un techo. No robar la habitación de Fern. Haz tus maletas y vete.
Después de una hora de amenazas y súplicas, finalmente hicieron sus maletas. Donovan estaba enojado, pero yo mantuve mi postura.
Mi madre y mi hermana llamaron más tarde, indignadas por mi decisión. Me mantuve tranquilo.
—Proteger a mi hija es mi responsabilidad. Y la privacidad de Fern no es negociable.
Lo que definitivamente reforzó mi decisión fue descubrir los planes de Myra en las redes sociales: quería mostrar la habitación de Fern en línea, como contenido. No solo quería quedarse con la habitación, quería explotar la autoestima de mi hija para obtener “me gusta”.
Hoy, Fern vuelve a pintar, su alma florece. Anoche tocó a mi puerta:
—Papá, todos piensan que fuiste duro. Pero evitaste que me sintiera extranjera en mi propia casa.
Sonreí.
—Solo hago lo que un padre debería hacer.
Algunos tal vez me llamen el villano. Pero protegí a mi hija. Y su voz tranquila, cuando pinta en su habitación, me dice: tomé la decisión correcta.
