Nos habíamos resignado a no tener nunca una hija. Pero un día, mi esposo me llamó desde el hospital y me dijo:
«Tienes que venir. Hay un bebé».
«James… ¿de quién es este bebé?»
Tras un largo silencio, simplemente susurró:
«Por favor. Ven».
Teníamos tres hijos varones: de nueve, siete y cuatro años. Siempre había soñado con una hija, pero después del nacimiento de la menor, los médicos me advirtieron: otro embarazo podría costarme la vida.
Un día, James me tomó de la mano y me dijo:
«Nuestros hijos necesitan a su madre más de lo que nosotros necesitamos una hija».
Sabía que tenía razón. Dejamos de hablar de nuestra hija, aunque por alguna razón inexplicable, James seguía guardando en el garaje una caja con mantas de bebé, calcetines diminutos y un gorrito amarillo de punto.
Cuando llegué al hospital, James me estaba esperando fuera de la sala de maternidad. Tenía los ojos rojos de tanto llorar.
«¡Dime, de quién es este bebé!», le exigí.
Me miró.
«Hay algo que nunca te he contado». Tuve un mal presentimiento. Inmediatamente, pensé en otra mujer.
En ese momento, una enfermera salió de la habitación con una recién nacida, una niña envuelta en una manta rosa.
James miró a la bebé y sus ojos se llenaron de lágrimas de nuevo.
«Tiene dos días», dijo en voz baja.
Apenas podía mantenerme en pie.
Pero entonces mi esposo dijo:
«No es mi hija».
Lo miré, atónita.
Entonces se inclinó hacia mí y añadió algo que me hizo pegarme a la pared:
«Pero le prometí a su madre que vendríamos».
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Miré a James.
—¿Qué quieres decir con «le prometiste a su madre»?
Suspiró profundamente.
—Su madre se llama Lily.
Por la forma en que pronunció el nombre, lo supe al instante:
—La conoces.
—Sí.
—¿Dónde?
James bajó la mirada.
—Es mi hermana.
Me quedé helada. Durante los once años de nuestro matrimonio, él había afirmado ser hijo único.
James explicó que Lily era seis años mayor que él. Cuando tenía diecisiete, ella desapareció tras una fuerte discusión con su padre. Sus padres afirmaron que había decidido abandonar a la familia.
Más tarde, un día Lily contactó con James y le pidió que no le dijera a nadie dónde estaba.
—Tenía miedo de nuestro padre —admitió.
Después de eso, Lily volvió a desaparecer. James no había sabido nada de ella en casi doce años.
—¿Hasta hoy?
Asintió. —Me llamaron del hospital esta mañana.
—¿Dónde está Lily ahora?
James guardó silencio, y lo entendí.
—No…
—Murió ayer. Tuvo complicaciones después del parto.
Miré a la recién nacida a través del cristal.
—¿Y su padre?
—Nadie sabe quién es. Soy la única familiar que queda.
Entonces James sacó un sobre del bolsillo.
Tenía mi nombre.
—¿Me escribió?
—Sabía de ti, de los chicos… de todo.
Con manos temblorosas, abrí la carta.
La primera línea me dejó helada:
—Querida Sarah, no me conoces, pero sé que una vez rezaste por una hija.
Miré a James.
—Continúa —susurró.
Al final de la carta había una frase que me heló la sangre:
«Antes de que decida si se lleva a mi hijita a casa, James necesita contarle lo que realmente sucedió la noche que desaparecí».
