Vladimir Timofeevich salió de su lujoso automóvil y se quedó paralizado al verlo. En lugar de una choza destartalada, ante él se alzaba una moderna villa de dos plantas, con tejado de tejas rojas y paredes de madera natural.
Un jardín bien cuidado con caminos pavimentados y flores de colores se extendía alrededor de la casa. Detrás de la casa había varias dependencias, todas construidas en el mismo estilo elegante, rústico pero moderno.
En un camino lateral, Artyom empujaba un cochecito para trillizos, sonreía y hablaba animadamente por teléfono. Llevaba gafas de sol, una camisa blanca impecable y pantalones de lino: un atuendo sencillo pero obviamente caro.
Parecía feliz, relajado e increíblemente maduro en comparación con el joven inseguro que recordaba su padre.
Vladimir Timofeevich salió del coche, aturdido por lo que vio. Cuando Artyom lo vio, colgó el teléfono y se detuvo: la sorpresa estaba claramente escrita en su rostro incluso desde la distancia.
«¿Padre?» -preguntó mientras se acercaba con el cochecito. ¡Qué sorpresa! ¿Por qué no dijiste que vendrías?
Vladimir Timofeevich miró a los tres niños en el carruaje: dos niños y una niña, todos con cabello rubio como su padre y ojos grandes y curiosos. Estaban elegantemente vestidos, con ropa limpia y de alta calidad.
—Yo… yo quería verte —balbució el anciano, todavía abrumado por lo que veía.
¡Bienvenidos! Pasen, entremos. Angela se alegrará de verlos, aunque… bueno, ya saben cómo fue nuestra última reunión.
Artyom empujó el cochecito hasta la casa y su padre lo siguió, todavía asombrado.
El interior de la casa era aún más impresionante que el exterior. Elegantes muebles de madera maciza, cuadros originales en las paredes, un piano en la esquina del salón. Todo hablaba de prosperidad y buen gusto.
Ángela salió de la cocina: una hermosa joven de cabello castaño y ojos verdes. Vladimir Timofeevich la recordaba como una sencilla muchacha de campo, pero la mujer que tenía delante parecía una dama de la alta sociedad, elegantemente vestida y con una apariencia graciosa.
“Señor Sokolow”, lo saludó con una sonrisa reservada. Qué grata sorpresa. ¿Te gustaría quedarte a cenar?
El anciano asintió sin decir palabra, todavía procesando todo.
“Padre, ¿puedo presentarte a los nietos que nunca quisiste?” dijo Artyom con una sonrisa ligeramente irónica. «Alexei, Maxim y la pequeña Vera. Cumplirán tres años el mes que viene.»
Vladimir Timofeevich se inclinó sobre el cochecito y miró las caras de los niños. Eran hermosos, saludables y se parecían increíblemente a él, incluso cuando era niño.
“¿Cómo… cómo lograste todo esto?” Finalmente preguntó, haciendo un gesto amplio que incluía la casa y todo lo que había en ella. “Pensé que en este pueblo…”
Artyom rió en voz baja. —Pase al estudio, padre. Creo que tenemos mucho que discutir.
En el estudio del piso superior, Artyom le mostró a su padre los documentos que explicaban el enigma. El terreno donde se construyó la casa pertenecía a la abuela de Ángela.
Pero no era una propiedad común: estaba ubicada estratégicamente en el borde del pueblo, en una zona que más tarde se volvió muy solicitada para desarrollos turísticos.
«Verás, Padre, cuando te negaste a ayudarme, tuve que confiar en mi propio entendimiento. Hice lo que me enseñaste: invertir sabiamente.
“Dividí la propiedad de mi abuela, vendí la mitad a unos inversores que querían construir allí un centro de ocio y utilicé el dinero para construir esta casa y empezar un negocio”.
“¿Qué tipo de negocio?” -preguntó Vladimir Timofeevich, atónito.
Turismo rural y productos orgánicos. La abuela de Ángela conocía muy bien las plantas medicinales de la región. Antes de conocernos, Ángela estudiaba fitoterapia en la universidad.
Combinamos sus conocimientos tradicionales con nuestras titulaciones: la mía en finanzas, la suya en biología. Ahora tenemos una línea de productos cosméticos naturales que se vende en toda Europa”.
Artyom le mostró a su padre las cifras del negocio en la computadora portátil; incluso para alguien con los altos estándares de Vladimir Timofeevich, eran impresionantes.
«¿Pero por qué no me contactaste? ¿Por qué no me dijiste nada?»
Artiom miró a su padre durante un largo rato. Porque la última vez que nos vimos, dijiste que no querías nietos de un koljós. Decidiste no formar parte de nuestras vidas. Respetamos tu decisión.
Vladimir Timofeevich sintió que la vergüenza lo invadía. “Y lo lograste sin mi ayuda…”
Sí, lo logramos. Pero eso no significa que no fuera difícil. O que no necesitáramos su apoyo moral, si no su apoyo material.
El anciano guardó silencio un momento y luego preguntó: «Y el nombre de este pueblo… ¿por qué me suena tan familiar?»
—Porque ya has estado aquí, padre. Hace treinta años. Me lo contó la abuela de Ángela. Era joven entonces y trabajaba como guía para estudiantes que practicaban en estos bosques. Tú eras uno de ellos.
Vladimir Timofeevich contuvo la respiración. Viejos recuerdos profundamente enterrados salieron a la superficie. Un verano, una bella muchacha del pueblo, una historia de amor que duró sólo unas semanas y que él había considerado en aquel momento una aventura fugaz.
“La madre de Ángela…” susurró.
Artiom asintió. —Sí, padre. Ángela es tu hija. Tus nietos son, de hecho, tus bisnietos. Su abuela, tu ex amante, me enseñó una foto tuya. Tú y yo nos vemos idénticas a la misma edad.
Vladimir Timofeevich se hundió en su silla, abrumado por la realidad. Durante toda su vida había despreciado a la gente del campo, considerándolos inferiores, y, sin embargo, su propia sangre corría por las venas de una muchacha de este pueblo a la que había despreciado sin siquiera conocerla.
¿Por qué nunca me dijo nada? ¿Por qué nunca me buscó?
—Porque te fuiste sin mirar atrás, padre. Dijiste que solo volverías a la ciudad unos días, pero nunca regresaste.
Más tarde se enteró de que estabas casado y tenías un hijo pequeño: yo. Así que decidió criar a su hija sola, sin molestar a su familia”.
El anciano se cubrió la cara con las manos, abrumado por emociones encontradas: vergüenza, arrepentimiento, pero también un extraño alivio al comprender finalmente por qué su hijo se había enamorado tan profundamente de una chica de ese mismo pueblo. Tal vez la sangre sea más espesa que el agua después de todo.
¿Y Angela lo sabe? ¿Por mí?
Sí, se lo dije cuando me enteré. Al principio se sorprendió, pero luego se rió y dijo que la vida tiene un extraño sentido del humor.
Y eso podría explicar por qué me amó desde el primer momento en que nos conocimos en la universidad. Supongo que heredé tu encanto».
Vladimir Timofeevich miró a su hijo, que ahora parecía tan fuerte y seguro de sí mismo: todo lo contrario del muchacho inseguro que le había pedido permiso para casarse tres años atrás.
Lo siento, Artiom. Por todo. He cometido tantos errores…
—Lo sé, padre. Pero aún estamos a tiempo de enmendar los errores. Los niños necesitan un abuelo. A Angela le gustaría conocerte, su padre biológico. Y yo… bueno, te extrañé, aunque estaba enfadada.
Desde la puerta, Ángela los miró a ambos con una suave sonrisa. La cena está lista, si quiere bajar. Y, señor Sokolov… mi abuela viene de visita mañana. Estará encantada de volver a verlo después de tantos años.
Vladimir Timofeevich sintió que su corazón latía más rápido. La vida le ofreció una segunda oportunidad: la oportunidad de corregir los errores del pasado y conocer a la familia que casi había perdido debido a su propia arrogancia.
Esa noche, sentado a la mesa con su hijo, su nuera (y su hija) y sus tres nietos (y bisnietos), Vladimir Timofeevich se dio cuenta de una verdad importante: la verdadera riqueza no reside en las cuentas bancarias o los bienes raíces, sino en los lazos familiares y en la capacidad de reconocer los propios errores y reunir la voluntad para corregirlos.
Y él, a pesar de todo su dinero y su poder, hasta ese momento había sido un hombre pobre: pobre en lo que realmente importa.
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